Главная

Добро пожаловать!

 

20140827_162011

Rīgas jūras līcis

Литература – великое искусство. Искусство, любящее, обожествляющее слово, обращающее его в музыку.
Литература и музыка. Искусства, хранящие свой исток в таинстве звука, в едином неделимом целом.
Моё вдохновение.

Литература занимала моё воображение задолго до того момента, как я научилась читать. Она оживала в сказках, что читала мне бабушка, раскрывая огромную книгу, казавшуюся настоящим воплощением волшебства. В придуманных на ходу рассказах, что вели мама или отец возле детской кроватки, стараясь уговорить меня уснуть, способные занимать бойкое воображение в течение многих вечеров. В шуме дождя по клавишам красавицы-берёзы под окном, первой чувствующей приближение весны и начало осени. В цепочке бескрайних холмов, полей, озёр, оберегавших моё ничем не омрачённое детство. И в море, в Балтийском море, обманчиво уснувшем в гостеприимной лагунке Рижского залива, в дюнах бесконечного жёлтого песка Юрмалы, уходящих за горизонт, приглашающих совершить неземное путешествие, в величавом сосновом присутствии… Казалось, мир был напитан небывалыми историями и страстно желал поведать, поделиться многообразием своих идей и образов. Оставалось лишь прислушаться, чтобы удивительная щедрость окружающей жизни пролилась в ладони сердца потоком дивных легенд и мечтаний, а слушать я любила, поначалу гораздо больше, чем читать…

Интереснее было представлять, воображать, разыгрывать услышанные и приходящие на ум истории, чем пробегать взглядом по страницам, особенно не украшенным красивыми интригующими картинками. Я часто думала, опасливо посматривая на стеллажи нашей домашней библиотеки, откуда глядели многотомные фолианты классической литературы, что эти книги – удел взрослых. Может быть, поэтому однажды во мне и возникло решение создать свою собственную литературную среду, придумав книги, которые можно было действительно «читать». В ход пошли разноцветные фломастеры, альбомные листы скадывались пополам, из картона вырезалась обложка, после чего творения аккуратно «переплетались» с помощью нитки и иголки… Книги выходили красочными, хорошо проиллюстрированными, а страницы были исписаны разборчивым девчачьим почерком.

Библиотека подобного «самиздата» росла достаточно быстро, и стоит отметить, что в ней появлялись не только художественные произведения, но и видоизменённые учебники по разным языкам (в том числе и полностью придуманном мною), истории, математике и прочим школьным дисциплинам, по тем, что хотелось приблизить к моему детскому миру, адаптировать и улучшить. Удивительное дело: я стала успевать по этим предметам! Проснулся небывалый никогда прежде интерес к учёбе, будто таким необычным способом мне удалось раскрыть для себя суть чуда Познания. Я поняла тогда, что выдумывая учебники, учась по ним, открываю новый мир: важный, глубокий, бесконечный. И дорога по нему вьётся вверх, как ступени необъятной лестницы, и выложена она из книг и размышления. С той минуты стеллажи классической литературы с радостью распахнулись навстречу жаждущей душе, перестали казаться далёкими и недоступными…

Истории, наполненные детской фантазией, до сих пор хранятся у меня в комоде, забытые и не забытые свидетели тех далёких времён, когда я впервые почувствовала, как таинство письма завораживает меня, как рождение новых героев, городов, стран дарит незабываемое ощущение принадлежности единому потоку творческого познания Жизни. Автор пишет не для пустого словца, настоящий автор – мыслитель и в некотором смысле провокатор. То или иное его произведение есть способ поискать ответ на возникший вопрос, хотя иногда создаётся впечатление, что истинное призвание автора – как раз в том, чтобы найти и задать правильный вопрос…

Жизненный путь неисповедим. Большому увлечению детства суждено было прерваться на многие годы. Детство закончилось, а вместе с ним должны были, по мнению окружающих, завершиться и бесконечные рукописи, как явление временное и посему не важное, бесполезное в дальнейшем.

— Всему своё время! – согласилась строптивая, заносчивая юность, не подозревая, что беспечно вступает на чужой, опасный путь, путь, который с вершины прожитых лет видится мне словно блуждание в кромешной беззвёздной тьме, словно скитание души, отчаявшейся когда-либо узреть родной берег. Душа, сбившаяся с Пути, обречена на серьёзные испытания искусственным миром, ей недоступно счастье подлинной радости, поскольку пробудить настоящее бытие способно лишь следование своей Судьбе, возможность заниматься делом, которое по-настоящему любишь.

Внимательность к детским увлечениям, пристрастиям никогда не должна ослабевать у старших, ничто не бывает случайно, ничто не проходит бесследно. Дети не приходят в этот мир без собственной истории…

 

Maria Déco.

 

Автор.

Читать.

Разное.

Контакты.

Новости.